他想起来了，母亲倒在血泊中的模样。她是那么痛苦，脸色惨白，血怎么也止不住。

    他想起来了，都城中血流漂橹的光景，族人们的尸体一具具，堆叠在一起，倒在路旁，逐渐腐烂，发臭。

    他想起来了，太阳炙烤大地。人们哀嚎着，向着上天，向着他们最敬重的上神九曜祈祷。逐渐地，整片大地上，再没有一个巫族人。

    他什么都想起来了。

    整个原野的风声、草浪，忽然都退得很远，

    与此同时，还有更多的，被刻意遗忘的东西，涌入了谢长赢的脑海。

    他看见九曜掌中那枚小花环躺在光晕里，可那金色的光、碧绿的草、粉色的花，却突然，“咔嚓”地一声，变成了全部的灰白。

    随即，周遭的一切仿佛都褪去了色彩。

    谢长赢猛然抬头看向九曜。此刻，那漂亮的笑却带着恶意，带着讥讽，带着轻蔑。仿佛在嘲笑他的愚蠢，嘲笑他的懦弱，嘲笑他的天真。

    谢长赢，

    你在做什么啊……

    事到如今，

    你到底都在做些什么啊？

    你看清楚。他是你的仇人。他杀了你的亲人！你的族人！毁了你的一切！而你，

    你怎么能……刻意去忘记这些！怎么能假装什么都没有发生过！！！

    谢长赢感到自己在颤抖。浑身都在颤抖。他费尽全部的力气，无法止住。

    忽然，他扬手，一把挥掉了那只花环。在那双金色眼睛的错愕之中，转过身去，跑了。

    他逃走了。

    他闷头往前跑，不知道自己要去到什么地方。什么也不想去看，什么也不想去听，什么也不想去想。他就这么奔跑着，奔跑着。不知过了多久，还在原野之上。

    可视线中已经没了圣城建筑群的影子，也没了那一抹金白的身影。

    草原依旧无尽地延展向远方，云依旧缓行，草浪依旧起伏。可这一切都失去了色彩。

    谢长赢疲惫地仰面倒在草丛深处，高高的草叶立刻从四面弯垂下来，边缘被阳光照得透明，轻轻摇曳着拂过他的脸颊与衣襟。

    微风持续不断地拂过，整片草原发出chao水般的低yin。

    谢长赢睁着眼，直视着穹顶之上那轮巨大无比的金色太阳。它悬挂在那里，恒定、炽热，照耀着每一缕草尖与远方的山廓。

    可却照得人好冷。

    不知过了多久，谢长赢才缓缓抬起一只手，横搁在额前，将那过于充盈的光隔绝在眼帘之外。

    他想要扯一下嘴角。可却没有力气。

    他突然，想起来一件事。一件很久很久之前的事情。

    其实，那只手环，不是什么家传宝物。

    在谢长赢小时候，或许是五岁，或许是七岁。

    谁记得呢。那个时候，他甚至还不叫“长赢”。

    总之那年，全天下的人都开始造镜子，一时风靡。

    他也磨了一面。圆圆的，亮亮的，像摘下来的一轮太阳。

    他是王子，用的自然是天下最好的材料。

    可小孩子的手，终究是稚嫩的。镜子磨得很光，却光得朴素，光得寂寞。没有花纹，没有铭文，光滑得像深秋的潭水，却也空得像深秋的潭水。

    他从不爱照镜子。

    人有什么好照？两个眼睛是用来认路的，一个鼻子是用来喘气的，一张嘴是用来说话、喝酒、偶尔叹气的。

    美丑？那是别人的心事，与他无关。

    可这镜子，是他亲手从一块顽料里，一点点磨出来的。磨了几百个晨昏，磨掉了童年的几层皮。于是这镜子，便成了他身体外的一块骨头。

    他总带着它，宝贝得很。时常拿出来，再磨。镜面越来越光，越来越亮，亮得像要结霜。

    他又捡来许多石头，红的，绿的，带纹的，胡乱嵌在镜边。嵌得歪斜，嵌得笨拙，像一副胡乱作的画。

    一面不屑照看的镜，一个不停打磨的人。

    镜子里究竟该装着什么？

    他不知道。

    或许，正因不知道，才要一直磨下去。磨到有一日，这镜子亮得能照见别的什么——照见那些，眼睛看不见的东西。

    然后呢？

    然后他或许会看一看。

    或许，依然不看。

    不看，也是一种看法。

    后来，某一日，他悄悄甩开了侍从，一个人跑去玩耍。仍带着他的宝贝镜子。

    他不知道自己去到了哪儿，或许是王族的某片林苑。